Comunidad

En algunos momentos de la vida dejamos de vernos con nuestros propios ojos.

No sucede de golpe. Ocurre lentamente, casi sin darnos cuenta.

Primero buscamos la mirada de mamá. Después la de papá. Más tarde la de una maestra, un amigo, una pareja o un jefe. Poco a poco empezamos a construir una imagen de nosotros mismos con los reflejos que los demás nos devolvieron.

Si nos dijeron que éramos sensibles, quizás aprendimos a ocultar las lágrimas. Si nos hicieron sentir que molestábamos, tal vez comenzamos a pedir menos. Si recibíamos reconocimiento solo cuando hacíamos todo bien, es posible que hoy nos cueste crear sin buscar perfección.

Con el tiempo, esas voces dejan de parecer ajenas. Se convierten en nuestra voz interior.

Y creemos que somos nosotros quienes nos juzgamos. Pero solo repetimos frases heredadas.

Desde una mirada sistémica, comprendemos que nuestra forma de mirarnos no nace de la nada. Se construye dentro del sistema familiar y de los vínculos que nos dieron pertenencia. Todos necesitamos ser vistos. Necesitamos sentir que alguien reconoce nuestra existencia sin pedirnos que seamos distintos para merecer amor.

Por eso, cuando esa mirada estuvo teñida por la exigencia, la ausencia o la crítica, solemos convertirnos en nuestros propios jueces.

Y la creatividad es una de las primeras en esconderse.

Porque crear implica mostrarse.

Implica equivocarse.

Implica dejar que algo íntimo salga al mundo.

Si sentimos que ser vistos es peligroso, nuestra creatividad aprende a protegerse quedándose en silencio.

Existe una historia que ilustra profundamente esta idea.

La historia de Hikari Ōe.

Hikari nació con una lesión cerebral que hacía pensar que tendría graves limitaciones para desarrollarse. Muchos profesionales les dijeron a sus padres que nunca podría llevar una vida plena y hasta sugirieron que no valía la pena esperar demasiado de él.

Su padre, el escritor Kenzaburō Ōe, atravesó una profunda crisis. Sin embargo, en lugar de someter a su hijo a un diagnóstico, comenzó a observarlo con curiosidad y presencia.

Un día descubrieron que Hikari respondía de manera extraordinaria al canto de los pájaros y a la música. Esa sensibilidad fue acompañada con paciencia y respeto. Con el tiempo, Hikari comenzó a componer y terminó convirtiéndose en un reconocido compositor.

Su música aquí:

Quizás esa sea una de las tareas más importantes de la vida adulta: dejar de buscarnos en los ojos de los demás y comenzar, poco a poco, a ofrecernos la mirada que alguna vez necesitamos.

Tal vez hoy puedas regalarte un minuto frente a un espejo.

No para descubrir defectos.

No para corregirte.

Solo para preguntarte, con honestidad:

¿Quién me mira cuando me miro?

Cada vez que elegís mirarte con un poco más de amabilidad, no solo cambia la relación con vos mismo. También empieza a despertar esa parte creativa que nunca dejó de esperar una mirada capaz de decirle, simplemente:

“Te veo. Y eso es suficiente.”

Te comparto una meditación para que puedas ir a esa profundidad de:

“ Volver a mirarme con mis propios ojos”

Si la realizás con ojos abiertos

-Buscá un espejo que puedas sostener entre tus manos.

-También podés realizarla con ojos cerrados  

-Podés usar auriculares

-Sentada buscá una posición erguida pero cómoda, apoyando la espalda en el asiento.

Entrás a tu casa todos los días. Conocés cada rincón, cada objeto y cada pared. Sin embargo, pocas veces te detenés a preguntarte qué historia está contando ese espacio sobre vos.

La casa no habla con palabras. Habla con lo que guarda.

Con lo que falta.

Con lo que ya cumplió su ciclo y todavía permanece.

Desde una mirada sistémica, el hogar es mucho más que un lugar donde vivimos. Es el escenario donde nuestra historia familiar sigue expresándose, muchas veces sin que lo notemos.

Hay casas llenas de recuerdos que nadie se anima a mover.

Casas donde todo está impecable, pero cuesta respirar.

Casas repletas de objetos por si algún día hacen falta.

Casas donde siempre hay una silla vacía.

Y también casas que esperan, desde hace años, una reparación que nunca llega.

Nada de esto está bien o mal.

Simplemente habla.

La energía también deja huellas. Cada objeto, cada espacio y cada decisión sostienen una frecuencia. Cuando acumulamos aquello que ya no usamos, cuando postergamos lo importante o cuando conservamos cosas que ya no representan quiénes somos, la energía empieza a quedarse quieta.

Y cuando la energía no circula, muchas veces nosotros tampoco.

No significa que haya que vaciar la casa ni deshacerse de todos los recuerdos. Tampoco se trata de buscar explicaciones mágicas para cada rincón.

Se trata de mirar con otros ojos.

Quizás ese cajón que nunca abrís guarda una parte de tu historia que todavía necesita ser vista.

Quizás esa habitación llena de cosas espera convertirse en un espacio para algo nuevo.

Quizás esa planta seca no necesita que te sientas culpable, sino que recuerdes volver a cuidar también tu propia vida.

A veces, ordenar un estante no cambia el mundo.

Pero puede ordenar un poco el corazón.

Abrir una ventana también puede ser una forma de dejar entrar aire a una etapa que pide renovarse.

Encender una vela con intención puede recordarte que la calma también se cultiva.

Regalar aquello que ya cumplió su función puede ser una manera silenciosa de agradecer el pasado y hacer lugar al presente.

Las constelaciones familiares nos enseñan que todo ocupa un lugar. La energía nos recuerda que todo lo que tiene un lugar también necesita movimiento.

Tal vez hoy no haga falta cambiar de casa.

Tal vez alcance con recorrerla despacio.

Con agradecer lo que te sostuvo.

Con soltar lo que pesa.

Con preguntarte, mientras caminás por cada habitación:

¿Esta casa refleja la vida que tengo… o la vida que todavía estoy esperando empezar?

Te comparto una música para que ayudes a limpiar las energías, podés ponerla en altavoz

A veces es más fácil jugarse el dinero que jugarse la vida.

No hablo solo de apostar en un casino. Hoy el juego está al alcance del bolsillo. Está en el celular, en una publicidad entre videos, en una app que promete ganancias rápidas. Muchos adolescentes entran por curiosidad, por aburrimiento o por el deseo de pertenecer. Lo que comienza como entretenimiento puede transformarse en una rueda silenciosa de ansiedad, secretos y pérdidas.

Detrás de la compulsión no hay falta de voluntad ni falta de inteligencia. Muchas veces hay dolor. Un dolor que no encontró palabras.

A veces perdemos una y otra vez porque, en algún lugar profundo, sentimos que no merecemos ganar. O porque repetir la caída nos resulta extrañamente conocido.

Lo conocido, incluso cuando duele, puede dar una falsa sensación de pertenencia.

La pregunta no es: “¿Por qué no podés dejar de jugar?”. Tal vez la pregunta sea: ¿qué parte de tu vida está pidiendo ser mirada mientras seguís apostando?

Si hoy sentís que el juego está ocupando demasiado espacio en tu vida, no te juzgues. Pedir ayuda no es perder. Hablar con alguien de confianza, buscar acompañamiento terapéutico o reconocer que ya no podés solo es, quizás, la apuesta más valiente para hacer.

La vida no necesita que la arriesgues para demostrar que estás vivo.

Te necesita presente.

Y a veces el verdadero triunfo no consiste en recuperar el dinero perdido, sino en recuperarte a vos mismo.

Si el juego está afectando tu vida o la de alguien cercano, buscar ayuda profesional especializada puede marcar una diferencia real.